Il était une fois l'amour, sa chanson belle où voltigeait le vivre. La mort longue le chargea de compassion, l'approfondit dans la douleur, pour séparer plus cruellement ceux qui tant s'aimaient, l'homme et la femme, la fille et sa mère.

Par-delà la chronique d'une longue et fatale maladie, qui est celle aussi de l'impuissance de la médecine et de l'amour devant la mort, demeure l'étincellement des jours heureux: Dire qu'elle est morte serait blesser la vérité. La mémoire de sa présence renoue les gestes du quotidien, telle une âme que perpétuent ceux qui restent. Ce corps aimé, battant au cœur comme aux sens, le souvenir de sa beauté rayonnante se révolte contre son naufrage, tentant d'en sauvegarder la figure adorée en convoquant les grâces. le goût du bonheur était dans la chair de leur compassion, leur chance due. La poésie maintient sa lumière, la main d'une lampe au chevet de la défunte. Cinquante années d'amour livrent ici leur rémission.

Jean-Michel Aubevert, dimanche 20 décembre 2009