A la question "pourquoi écrit-on?" se substitue parfois celle-ci: "pour qui?"

Au début il y a une mère. Qui, face à un diagnostic sans appel et en hommage à la vie, décide une mort lumineuse, plutôt que de sombrer en un naufrage dégradant. Or, à ses côtés, il y a sa fille, qui écoute cette décision et qui comprend que face à l'être cher, les jours, désormais, sembleront trop courts. Mais le décompte rapide qui s'ensuit suscite en elle des images: au creux des regards échangés, des mots murmurés, des gestes protecteurs et de l'attention qu'elles se portent l'une à l'autre, elle esquisse alors une broderie, dédicace à cette mère qui s'en va. Pour apprivoiser la peine, elle la transforme en une série d'impressions fragmentaires du réel, tendres et poétiques, créant un ensemble de sérigraphies qu'elle module en suivant le rythme de l'Adieu, évoquant sa brièveté; ensemble qui donne à entrevoir ce qui se joue à la frontière entre ce qui était et qui bientôt ne sera plus. Catherine Tilmant pose ici encore un regard doux et vrai, sans jamais s'éloigner de l'enfance, sur "Les Choses de la Vie". A contre-pied du deuil et de ses incisions, sa couleur et ses brumes apaisent l'inquiétude, réconfortent les tremblements, tandis que les silences et les blancs appellent la clarté. Elle a choisi pour sa boite à musique des parois tendues qu'elle habille de soies roses, sous lesquelles se devine la pulsation de deux cœurs: à l'infini..."